toque

de um pequeno grão.
como fosse a vida verde abacate.
quando nem doce e tão pouco ardida a sua manifestação.
que nem tivesse o fio do alicate alisando sua carne fina de bolha de sabão.

susto e comichão. 

a humanidade gesta um glacê insonso
revestindo como casulo seu inchaço de caroço.
e infesta com sua profundidade úmida um agudo eco de poço

sem a veleidade e sua histeria
apenas o toque de quem se esvazia. 

e se doa ao que antes doía.